И почему хочется писать когда плохо? Описать печаль, всегда легче, чем нечто светлое, нечто легкое.
И ты садишься писать, когда грусть накатывает, словно шумная морская волна когда-то вечером где-то далеко в воспоминаниях.
Там, где сейчас ночь и ты слегка хочешь спать, но стоишь у берега и слушаешь... слушаешь, полностью отдавая себя этому чувству. Чувству, которое не поддаться описанию, но так хорошо всем знакомо — красивая грусть.
От неё становиться больно в груди, но ты не хочешь её отпускать. Ты бережешь и лелеешь её, смакуешь каждую часть этого волшебства. Перебираешь в голове мысли, словно припавшие старинной пылью такие же старинные вещи где-то на одиноком чердаке, где пахнет былью. Где-то там, на одиноком чердаке, где луч мягкого свет греет душу и пыль куриться в вихре. Тебя это умиротворяет, как тогда, в детстве.
И ты теряешь себя.
Теряешь здравый рассудок, потому что не хочешь прогонять нечто прекрасное. Нечто, что дает тебе новые ощущение, которые так редко возникают в обыденности, будто и нету их там совсем. Будто и не было никогда.
Лишь погружаясь в описания, лишь погружаясь в строки текста ты можешь это ощутить.
То, о чем ты никогда не думаешь, то, как ты никогда не чувствуешь теперь реально.
Такая вот странная симуляция чувств. Такие вот странные галлюцинации, будто наркотик, с которого тебе не дано соскочить.
Нет, почувствовав однажды ты хочешь ещё и ещё.
И ещё.
Наступать на разбитые осколки босыми ногами. Топтаться на месте.
И любить автора, словно божество.
Прожить ещё одну жизнь, которой у тебя никогда не было и быть не может.
Это не реально. Но ты не веришь. Ты любишь этих героев, ты думаешь о них. Они тебе сняться. Рассуждаешь о их поступках, почему они сделали так, а не иначе и желаешь им счастья, словно они реальные. Словно они живые.